Це те, що неможливо зрозуміти

Це те, що неможливо зрозуміти
Це те, що можна тільки відчувать
Вони своєї України діти
Їм довелось за це життя віддать.

Вони стояли не за нагороду,
Не за медалі і не за бабло.
А за майбутнє вільного народу,
Яким не буде правити хуйло.

Вони пішли з ненавистю в атаку
І в цю ненависть вклали всю любов
До тих, хто вдома… хто за ними плакав.
Ми ллємо сльози, а вони пролили кров.

Це те, що неможливо зрозуміти
Це те, що можна тільки відчувать
То ж принеси до них бодай би квіти
Їм довелось за нас життя віддать.

Наушники

Наушники… Те наушники, с которыми ты так редко расстаёшься… Слушаешь музыку… неотрываясь слушаешь музыку.. Меломан? Тебе это просто напросто нравится? и всё? Да… тебе это просто нравится… тебе просто нравится слушать, чувствовать ритм, что-то бурчать себе под нос в такт с мелодией.. Именно так все и думают.. и ты так думаешь… пока однажды не снимешь их.. снимешь не как обычно — для того чтобы кого-то послушать или что-то кому-то сказать, снимешь просто потому что села батарейка в плеере, или потому, что уши устали.. или… не важно.. важно только то что когда ты снимешь наушники и начнёшь слушать то что происходит вокруг, внезапно начинаешь замечать те вещи, которых не замечал уже давным давно.. Всё в один момент становится каким-то безтолковым, глупым, нелогичным. Люди вокруг тебя начинают бесить.. половина — красуется перед кем-то, даже если этот кто-то — водитель маршрутки, которому на тебя наплевать.. половина — просто не думает.. ни о чём не думает.. вообще.. Людей переполняют тупые принципы, комплексы, привычки.. они не обращают внимания на то что всем и каждому в отдельности на них наплевать, каждому из них друг на друга наплевать.. Маршрутка.. вечер.. Дверь маршрутки открывается, заходит безвкусно одетый но надушенный дешёвым одеколоном паренёк… салон задыхается от одного запаха… плюхается на 2 сидения сразу, расставляет ноги от стены до прохода и сидит…. достаёт сигарету, начинает прикуривать… другой, который до этого уже сидел там и вонял на весь салон разлитым на спортивный костюм пивом и перегаром изо рта, постоянно чтото бормочет и пытается запеть, при этом командуя водителю, какую станцию нужно поставить, чтоб ему было хорошо… Ты сидишь на заднем сидении, за всем этим наблюдаешь и осознаешь, что нет.. ты не просто любишь музыку.. ты не любишь то, что вокруг.. а музыка, из наушников — это просто фильтр, который позволяет оставаться хоть немного спокойным… хоть как-то сохранять равновесие и не свихнуться от всего того, что происходит вокруг.. вокруг туева хуча дибилов… а жить как-то среди них надо… и не факт, что сам ты не дибил… поразмыслив обо всём этом ты понимаешь, что то, что они делают — это их выбор, они имеют полное право на это.. добираешься домой, достаёшь плеер и ложиь его на стол, чтобы не забыть завтра… чтобы стать хоть чуточку добрее… не от того, что всё хорошо.. а от того, что ты всего просто не воспринимаешь.

Злоба

убить…
всех..
но жалко.. себя жалко.. жалко жить безникого.. не имея на ком сорваться не имея на кого держать злость тебе ведь нравится состояние злости нет.. не отрицай.. нравится.. тебе нравится чувствовать, как набухают вены, как кипит в них кровь как она поднимается откуда-то изнутри… от груди.. и вверх… к мозгу дальше вниз… к ногам.. заставляя их стоять на месте…. или бежать… или прыгать… ЗАСТАВЛЯЯ потом кровь приливает к рукам.. к рукам которые умеют не только бить стену и сжимать кулаки… но сейчас ты делаешь именно это.. ты сжимаешь руку в кулак, чувствуешь как кровь пульсирует.. в сжатом кулаке что-то ломается.. какая-то вещь, случайно оказавшаяся рядом.. тебе уже не важно, что это.. важно лишь то, что ты хоть как-то даёшь выход злости замах………стена……. мгновение и рука немеет.. зачем? а чёрт его знаетю хотя может Чёрт, дьявол, люцифер — не важно, как его называть — может быть как раз он и знает может быть он только этого и ждёт но тебе уже всё ровно то что кипит в груди постепенно остывает водоворот мыслей успокаивается сердце постепенно входит в привычный ритм всё… спокойствие… злость задушена вдох…. и что-то колит в груди вот оно… цена за задавленную злость это не сердце болит.. это то, что ты только что попытался убить, но так и не смог — просто отодвинул поглубже.. придавил другими мыслями спрятал в лохмотьях повседневной жизни оно не хочет умирать.. оно не умрёт и оно просится наружу режет в сердце дыру маленьким, еле заметным скальпелем режет монотонно но упорно постепенно ты привыкаешь к этой боли и она утихает… она больше не нужна.. Злоба достигла своей цели Сатана взял своё (называй это как хочешь)… оно истащило тебя.. ты стоишь, улыбаешься… брови еле заметно двигаются… больно..? нет… уже нет.. это просто злость, которая нашла выход проходит по лицу в последний раз перед очередным сном.. прошла….. и уснула… не умерла… уснула…